Был певцом полей пшеничных, Думал, это – навсегда… Я люблю, для всех привычных, Для меня же – необычных, Но простых, людей труда. Мой отец, и дед, и дале… В хлеборобах сотни лет, Хлебу жизнь свою отдали. С детства мне степные дали - Как звезды далёкой свет. Помнят труд нелёгкий руки. Но, судьбы извилист путь… Пристают с вопросом внуки: - Расскажи-ка, что за штуки Украшают деда грудь? ************************* На тёмном поле пиджака, Теснясь ребром к ребру, Медалей ряд блестит слегка, И чернь по серебру… За позолотой орденов Кровавый пот и пыль, Да память, что для нас, сынов, Священна. Это быль. ************************* Я не стал по судьбе хлеборобом. Так уж вышло, так сам выбирал, Что сменил я матросскую робу На цивильный пиджак. На Урал Променял Ставропольские нивы, На перо поменял трактора. И лесов изумрудных разливы Мне милей, чем степная жара. И в селе я бываю наскоком: Раз в году, на родительский день. Ну, а память не связана сроком, А любовь - не круги на воде. И частенько, под гнётом печали, И всегда в дни заветных мне дат, Достаю ордена и медали… В тусклом блеске отцовских наград Вновь я вижу далёкое детство, Отчий дом и сирень у крыльца. И никак не могу наглядеться На истоки - на мать и отца. Перед ними я светел, как в храме. И, с собой пронеся сквозь года, Их любовь, их науку, и память Я потомкам своим передал! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
