Когда высь посереет от пыли, Закипит в черной речке вода, Упадут люди в ямы, что рыли, И не встанут уже никогда. Не одним потом слоем земельным Их прикроет живых, неживых. Станет почва им маленькой келью Средь таких же всегда молодых. Но не хватит пространства земного, Чтобы всех на покой уложить, И поэтому снова и снова Они будут во снах приходить. Они будут показывать раны И кричать: «Ну за что? Ну за что?», Повторять: «Как же рано! Как рано…» Но никто не услышит, никто… А они надрываются громче. По ним ходят и строят дома, Ненароком родименьких топчут. Только память святая жива. Пусть не вся, но немного осталось И нашла она в душах приют. Эту капельку, самую малость Высшей ценностью в мире зовут. Но они не поймут нашу память, Почему она стала слабей. Что сумели нам деды оставить, Нужно выкупить скорбью своей. Ведь они до сих пор с пулеметом И лежат, ожидая приказ, И не знают, что где-то и кто-то Почему-то их правду придаст. Эту правду, что кровью обмыта, Что в великом страданье кипит, За которую люди покрыты Тьмой и холодом мраморных плит. Их лицо обдувает встречным, Словно ветром, шальным огнем День победы для нас станет вечным. А они не узнают о нем. Они снова в атаке все рядом Сквозь гремящие залпы бегут. Только это уже не снаряды – Это им посвящают салют. И чтоб павшие к ним отнесенный Долг священный смогли разобрать, Все живущие в мире спасенном На минуту должны замолчать. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
