| Произведение |
|
Объем: 4978 [ символов ]
|
 |
|
|
| Любовь... |
Любовь… Музыкальное сопровождение: Ванесса Мей. Дьявольская трель (Скопировать ссылку в адресную строку. Включить клип и свернуть, оставив только звук. Читать текст желательно под музыку) Сначала вы стоите, замерев и тревожно вглядываясь в темнеющий горизонт, еще не зная, что принесут быстрые, серые тучи. Вы достаете легкомысленный зонтик, полагая, что он защитит вас, поднимаете воротник и остаетесь у кромки заплясавшей воды. Вы и не подозреваете, что начнется здесь через десять долгих минут. Вы полны наивных надежд и нелепейших мыслей, но море уже увидело вас и лежит в засаде, выглядывая из-за горизонта багровым прищуренным глазом раскаленного солнца. И вот последняя минута на исходе, зверь прижал уши, присел, рванулся и мчится прямо на вас… Волны катятся по песку быстро, одна за другой, не давая ему передохнуть и просохнуть. Море бросается на берег, дышит прерывисто, гудит и рокочет, бьется и наступает. Налетает, штормит, треплет хищной рукой, бьет с размаху о скалы, глотает щепки. Ветер ревет и падает в Терракотовы Бездны, вздымает девятый вал, гонит его, крутит гигантской воронкой, тащит на дно и вновь выбрасывает к рваному черному небу. Любовь, - понимаете вы, - чертова мясорубка, в которой не выживает никто... А вы думали, что утренняя лазурь. Думали, нежные, тихие всплески на солнечном берегу. Шепоты и счастливые замирания, гулкие вздохи морских раковин, танец дельфинов – с палубы круизного теплохода. В крайнем случае, - полагали, - падающие, как снег на разгоряченную голову, южные ночи, полные сияния звезд, стоящих в небе сигнальными огоньками. И тревожные фонари на набережных, и разлившийся желтыми кляксами свет, что дрожит в смятении и терзает душу ядовитыми мыслями… Вы надеялись, что все обойдется даже тогда, когда цвет фонарей стал, как у ван Гога. Вы верили в то, что не сойдете с ума и в то, что опасная бритва – заурядный предмет обихода. Что ночные звонки и долгое молчание – простые приметы обыденной жизни, которая потихоньку начинает превращаться в пляску святого Витта, но по-прежнему протекает на будничном фоне, в привычной обстановке, среди человеческих лиц, а не бесовских отражений… Вы не знали, что разрывы и расставания отныне - вечные ваши спутники, что одиночество, которое не особенно тяготило вас прежде, стало теперь одичавшим гиббоном в тропических джунглях. Что оно будет прыгать на стены, цепляться за люстры и взбираться по шторам, бить зеркала и китайские вазы, швырять на пол диссертации и наряды, устраивать погромы в вашей квартире, словно это апартаменты критика Латунского… Вы верили в то, что припадки безумия не оставляют следов. Что стоит подмести, починить и заштопать, как тихие всплески возобновятся, и нежность, затопив соседей стремительным водопадом, заполнит все опустевшие чаши и склеенные китайские вазы. Вы считали, что можете все, пока не иссяк этот крошечный, журчащий родник в глубине вашего сердца. И вы, безусловно, оказались бы правы, если б вам удалось дожить до генеральной уборки… Вы наконец получали то, что хотели. Неожиданно низвергались те самые Ниагары, о которых с упорством маньяка вы грезили долгие годы. Вы задыхались, посадив на ладонь эфемерную бабочку страсти, боялись дышать на нее и никак не могли поверить невозможному счастью, а в душе уже появлялся невесть откуда маленький червячок сомнения. Бормотал вам на ухо чужие, странные мысли, задавал нелепый вопрос, который вы сами никогда не смогли бы себе задать: «И это – то, чего мы хотели? Чего добивались и ради чего погубили жизнь?» Любовь всегда начинается с тихого плеска и заканчивается яростным ревом, приходит на мягких, неслышных лапах, подкрадывается и впивается в вас, как безжалостный леопард. Она может загрызть вас или бросить валяться в песке, если не слишком-то голодна. Приберечь до следующего раза и, едва вы начнете шевелиться, явиться вновь и завершить кровавую трапезу, заглянув вам с улыбкой в глаза и тихонько мурлыча. Любовь… Вечное ночное кафе, которое поджидает в сказочном городе на морском берегу. Вы входите, окунаетесь в коварный уют, вас обволакивает бархатный, бессовестный джаз или один потерявшийся саксофон. Обнимает, плачет, заглядывает в душу – и вы начинаете понимать, чьи глаза выпивают ее до дна, слышите в неожиданной тишине издевательский дьявольский смех… Дар небес и непременная убийственная насмешка, готовая зачеркнуть все пропетые вами ангельские партитуры. Кому выпадает такое счастье и по силам дарованный крест? - Да черт его знает, господа, вы главное, не теряйте надежды. А там - на кого Бог пошлет… |
|
|
Copyright: Ариадна Радосаф, 2010
Свидетельство о публикации №245345 ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 30.10.2010 00:31 |
|
|
| Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать. |
| Рецензии | | Я извиняюсь, это не рецензия и не отзыв...
Я извиняюсь..., это не любовь. Это, покрайней мере - страсть. А самое то - саморефлексия. Гениальный творец её - разум, от которого вы безуспешно пытаетесь убежать. Любовь, когда вам уже наплевать, что с вами будет и каким оно будет... Это сияние вашего сердца, которое отражается на всём, делая мир светлее и радостнее. Вы, может быть, никогда и не получите то, о чём пишете, но от любви вы станете лучше навсегда. Да! У любви нет прошедшего времмени, и никакого нет, кроме настоящего. И она никакая не "мясорубка"; никогда не доведёт вас до истерики, никогда не позволит унижения.
Да! То, что наедине с любымим, то, что в постели или... - это касается только вас двоих. А то, что вы описали - это позы на подиуме своего "Я" перед зеркалом саморефлексии.
И последнее: Надежда - пища нищих и слабых, Любовь питается Верой.
Спасибо за вызов.
Иван.| | | Иван, если вы читали под музыку, как того требует это безобразное произведение,)) вы могли бы заметить, КТО смеется к конце...
Любовь слишком многообразна. Да и представлений о ней столько, сколько людей... И не только людей, а еще - тех, кто над ними...))) Где гарантия, что вместо идеальной любви вам не подсунут самую последнюю... страсть? М?))
Чья перед нами формула, кем она выведена и кто хохочет над человечками?)
Почему эссе сопровождается "Дьявольской трелью"?
Вы думали, я описала свою рефлексию, самолюбование и личный несчастный опыт...)))
Спасибо за иделизм.)) | | Спасибо, что так.... Всегда, когда откликнешся непроизвольно на чужую вещь, есть шанс нарваться на "сам дурак". Просто, тут вроде философский как... конкурс... ну, я по философии и проехал. А текст вовсе ничего... И с музыкой в гармонии... Но я давно уже не согласен с тем что происходит на подиуме - весь мир трубит о любви и больше ни о чём. Всё, что угодно! Но это не любовь... (Сейчас я говорю не о вашем тексте.. А про то Шоу, которое стало жизнью).
Ну, и до встреч на страницах Портала.
Иван. | | Иван, спасибо вам, что прочли текст.)
Мир ведь обычно трубит о том, чего ему не хватает.) Или о том, что не соответствует его идеалу. И чем катастрофичнее подмена жизни каким-то шоу, тем громче музыка играет...
Счастливо, удачи. :) |
|
| | Ариадна, ни один человек, который ЛЮБИЛ, не может сказать:
"И это -то, чего мы хотели? Чего добывались и ради чего
погубили жизнь?". Это сексуально озабоченные люди, далекие
от любви.. Тот кто любил, тот ни о чем не может жалеть.
С уважением, Шахбан.| | | "...ни один человек, который ЛЮБИЛ, не может сказать..."
Вы на 100 % уверены, что НИ ОДИН? Наверное, вы полагаете, что истинная любовь не имеет разновидностей... что она у всех одинакова... и развивается по одному сценарию... ))
Блажен, кто верует... тепло ему на свете...)))
Любовь-страсть, любовь-страдание, любовь-жалость... "Она его за муки полюбила, а он ее - за сострадание к ним..." Любовь-ненависть... любовь-поединок...
"Любовь, любовь - гласит преданье -
Союз души с душой родной -
Их единенье, сочетанье,
И роковое их слиянье.
И... поединок роковой...
И чем одно из них нежнее
В борьбе неравной двух сердец,
Тем неизбежней и вернее,
Любя, страдая, грустно млея,
Оно изноет наконец..."
Эта миниатюра, в отличие от вашего отзыва, не претендует на полное знание о любви и не стремится к обобщению. Здесь - всего лишь одна чья-то история. ВольнО вам видеть в ней сексуальную озабоченность... )) |
|
| | Ариадна, все знать о любви никто не может. Мое личное мнение: кто любил - тот не может об этом жалет. Прежде чем написать это, я пролистал всю свою сознательную жизнь. Сколько раз я был влюлюн, воспоминания эти приносят мне только приятную печаль, что этого больше не случиться сомной. Все, что сказано о любви, для меня приятное сочетание слов.
Я тоже пишу о любви. можете прочитать мои произведения.
С наилучшими пожеланиями, Шахбан| | | Знаете, я, честное слово, рада, что вам так повезло. Интересно, могла бы сказать то же самое... хотя бы Анна Каренина? )) Я уже не вспоминаю про Гумберта Гумберта...
О любви, кроме нас с вами, пишет еще кое-кто.) Вы рекомендуете мне почитать про благополучную любовь, а я вам, в свою очередь, про ее противоположность... к Набокову можно заглянуть, к Достоевскому...
А вот кто б взялся отделить самую чистую любовь от самой темной страсти, тому бы надо памятник поставить, по-моему... )))
С наилучшими тоже... и наиприятнейшими... |
|
|
|
| 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
