Я, знать, достал писательского Бога – Парнас зафорсмажорило,и вот: В романе не хватило эпилога, Жена – к соседу… скатертью б дорога, Но тут же прорвало водопровод. Сулил сантехник – завтра, мол, к обеду. Роман, надеюсь, свяжется узлом… Я в третью ситуацию не въеду: Кому, ребята - мне или соседу, С проблемой в жизни, круче подвезло? … В ту ночь закрыло небо сизой мутью. За дозаправкой мыслей в «мозго-бак», Я всей своей писательскою сутью, Презрев рутину будней и распутье, Забрёл в бистро… по-нашенски кабак. И, примостившись в угол, ближе к стёклам, Всё пил и пел, кляня судьбу и рок. С небес хлестало чем-то струйно-блёклым, Всё стало расплескавшимся и мокрым… Вот здесь-то и явилось на порог... Сквозь винный смог – расплывчато, конечно, В бистрошке, полутёмной и пустой Скользнуло, по-кошачьи: звёздно-млечно, Блестяще-эйфорическое Нечто… Вернее – эфемерное Ничто. Уселось, проявляясь сквозь ненастье, И, влезши в душу звёздами зрачков, Представилось мне:- Счастье… просто Счастье. А я, офонаревший от напасти, Пролепетал:- Пишу… без дурачков. - Ещё без Музы и не вдохновенно… Благодаря изменщице-жене,- Поддакнуло Ничто проникновенно. - Что, так и будешь – нощно или денно, Искать меня, как истину – в вине? Писать общо – ходить лишь по паркету, Остерегаясь влезть в открытый люк… Я закурил. Взглянул, сквозь дым, на Это, И сплюнул:- Да пошло ты… в стенгазету, Не Счастье ты писательское – глюк! … Очнулся дома. Трезвый, как и прежде, В себе осознавая, что уже Всё вышло применительно к надежде: В "завязке" я… жена с соседом – в Льеже, И нет проблем с водой на этаже, А во дворе намёка на ненастье. В окошке луч - зайти нашёл предлог… И мне дошло:- Так вот же оно, Счастье – Писать... наперекор дурным напастям… И у романа вызрел эпилог! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
