Однажды странный сон приснился… Я шел сквозь ночь, под рёв пурги И вдруг, поняв, что заблудился – Взмолился: « Боже, помоги!». Вдали, забрезжил свет неясный. Я рассмотрел осевший дом. Мне показался мир прекрасным, И я возрадовался в том. На стук старушка отворила Скрипучую, на петлях дверь. Меня, впуская, говорила Про надоевшую метель. Потом сказала: « Барин дома. Уж не тревожьте вы его. Он неприветлив к не знакомым, И как – бы не было чего». Присевши на приступок печи, Я ощутил её тепло. Во всех углах горели свечи… И тут увидел я его. Склонившись над листом бумаги, Он беглым почерком писал. В мороз, в сибирские чертоги, Друзьям, готовя пьедестал. Уж догорал свечи огарок, Метались тени по стене. Для них стихи его - подарок В сибирской дальней стороне. Почувствовав, что кто - то рядом, Он оторвался от письма. Меня, окинув ясным взглядом, Сказал - Вы во время, весьма. Писать закончил, потянулся, Потер усталые глаза, Ко мне всем телом повернулся: -Ну, сударь, здравствуйте, - сказал. - Меня, Вы знаете, конечно, Коль потревожили покой. Я благодарен бесконечно, Что сохранили образ мой. Что моё, имя не забыто, Читают многие и чтут Все сочинения поэта, Который вымучил свой труд». Из кухни потянуло жаром. Старушка выплыла из тьмы С большим, в медалях самоваром. - Сейчас повеселимся мы. Ты нянюшка подай нам кружки, Наш гость с мороза, угостим. Да прихвати графин, закуски- Мы выпьем и поговорим. Ты, мне, конечно- же, расскажешь Как в Петербурге, что в Москве, Живу, как видно понимаешь, Я здесь в изгнании, в тоске. Ему рассказывал я что- то… Сказал, что декабристов труд, Как и предсказано поэтом- В России повсеместно чтут. Что я стихи пишу, и маюсь, Коль музы не найду своей. Но как поэт, всегда стараюсь Глаголом жечь сердца людей. Закрыв глаза, он долго слушал Все то, что я ему читал. Горели от волненья уши, А он, так буднично сказал- «Преумножай свое уменье, Тогда оценится твой труд. Свободной музы приношенье Прими с улыбкою мой друг». А я молчал. Боясь виденье, Вдруг ненароком не спугнуть, Не каждому дано везенье На чай к поэту заглянуть… Все чаще, чаще вспоминаю Тот странный не спокойный сон. Быть может вещий он, не знаю, Мне Пушкин не сказал о том. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
