Мне Муза сказала: - Ты будешь поэтом! – Пришла, улыбнулась. Велела: - Пиши! – Но что? – не сказала… И я за советом По пыльной дороге помчался к поэтам, Пылящимся в библиотечной тиши. И дали совет мне хороший поэты: - О том, что ты видишь и слышишь, пиши. О том, что ты чувствуешь сердцем, пиши… И реже при этом старайся к поэтам Ходить за советом: надёжней советы Твоих же очей, и ушей, и души… Я вышел из библиотечной тиши. Вернулся к тиши своего кабинета… Что вижу я? Вижу я тьму без просвета. Что слышу? Стук сердца в могильной тиши. Что чувствую? Боль одинокой души… Но я не желаю описывать это! Не в этом я вижу призванье поэта! – Во тьме без просвета, в могильной тиши Он призван быть солнцем – источником света, Тепла и надежды на вечное лето – Для каждого сердца и каждой души!… А я – не могу быть источником света. Я вижу во тьме только тьму без просвета, Я слышу, что сердце стучит без ответа, И чувствую боль одинокой души… И что прокричать мне в могильной тиши?! Про что рассказать? Неужели – про это?… Кому? И зачем мне рассказывать это?… Сердцам одиноким, страдающим где-то, Сердцам одиноким, тоскующим где-то, Во мраке блуждающим в поисках света И в поисках успокоенья души, - К чему им всё это? Не нужно им это! Прочтут – отвернутся – и бросят поэта Пылиться на полке в безлюдной тиши… О нет, не желаю писать я об этом! А значит… не быть никогда мне поэтом. Лгала мне улыбка велевшей: - Пиши! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
