У меня могло бы быть три сына, Старший, умный, и в меня пошёл, Правда, оказался он кретином, Как писатель, пишет кто лишь в стол. Средний, меж огней двух оказался, Ему вбили: папа - негодяй, Так и сяк: со мной как повстречался, Кто любимым стал мне, угадай? Очень жаль: и мог бы быть, и третий, Только оказался я дурак, И аборт сам допустил, поверьте, Ещё не был заключён мой брак. И в плену условностей мы ходим, Мог любимой строго я сказать, Наплевать на всех нам, и мы родим, И ещё раз вновь ты станешь мать. Но рожать не мне и постеснялся, Я тогда последствий не понял, Не было ума, как ты ни кайся, Не сумел я взять тот интеграл. Я не знал, что там врачи уроды, Вычищают всё так, насовсем, То, что предусмотрено природой, Чтоб рожать бы можно ей затем. Не прочту жене я эти строчки, Эту боль так трудно ей скрывать, Знаю, вспоминает что сыночка, И на сердце скорбная печать. Не скажу я также, что всё помню, Ничего забыть я не могу, Тридцать лет прошло почти что ровно, А я всё равно его люблю! 29.07.2009г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
