Тринадцатому ландграфу 1. Почему-то все улицы словно подёрнуты дымкой – Может, это обычные слёзы, а может, туман. В тишине фонарей одиноко танцуют две льдинки – Ты не видишь их танца, он только для тех, кто едва Научился внимать красоте мостовых. Балаган На душе. Воздух, будто хрусталь. И звезда. 2. Сказки не пишутся на пожелтевших страницах изящными строками. Милый мой сказочник, ты всё нарочно напутал на этот раз, правда ведь? И получилась чуднáя, особая сказка, где ночь лунноокая Может до сливовых сумерек из любопытства обычного выгореть, Где возле Лабы так дивно раскрашены крыши и так милы домики, А догонять электричку приятно, хотя и немного бессмысленно. В ней, в это сказке, нашлись все ужасные тайны и старые хроники, В ней так легко не следить за бегущими прочь календарными числами. Сказки не пишутся на потемневших соборах витражными красками, Узкою улочкой вверх от вокзала, осенними жухлыми листьями, Тенью на фоне дрожащего марева стен и нечаянной ласкою. Милый мой сказочник, можно я буду считать эту сказку за истину? 3. Тепло ладони. Падебрады. Вечер. По ненаписанным стихам я всё пойму. Спокойствие в душе обид не лечит И горечь не прощает никому. Прикосновенье пальцев, стук по крыше, Почти ожившие скульптуры, холод стен. Мы всё разделим, если ты услышишь Дрожанье крыльев – вестник перемен. А через вечность, в маленьком вагоне, Твои ночные слёзы выплакать смогу. Спокойствие в душе. Тепло ладони. Я улыбнусь и вспыхну на бегу. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
