- Не ходил бы ты, Иван, во поэты. Есть профессии на свете другие. Лучше людям разноси ты газеты. Всё же деньги, как-никак, хоть какие. Опечаленно Иван молвил речу: - Не гневитесь на меня, моя мати. Завтра славу я, как девушку, встречу. Скоро стану я - известный писатель. Защебечет обо мне кажда птичка, Всяка речка запоет мне молебен. Мне, поэзия, - любима сестричка. Её воздух мне родим и целебен. - Ты, кровинушка, маманю послухай. Ой, бедовая, гуторят, та сцена... Ты сосватай-ка себе молодуху, В ресторацию устройся барменом. Не сторонься ты совета, мой сокол. Не читают-то писателев нынче. Хоть и каждый говорит о высоком, Да не сыщешь Лионарду да Винчи. Помрачнел тогда Иван пуще тучки, Кинул взор как Александр-победитель: - Да я у Вас скорее выйму получку, Но в бармены не схожу, и не ждите. Молодуху не заважу я в сени. Трохи пусть она меня подождает. Вот вернуся в родный дом, як, Есенин, И внучаток, зАраз, Вам нарожаем. - Балаболишь ты, Ванюша, как дети. Не звучат задаром славы фанфары. Говорят - есть уголок в Интернете, Мне о том сказала тётка Варвара; Там - Союз Международных Пиитов! Называется он: Что хочет автор. Ежли хочешь быть, сынок, знаменитым, Посылай туда поэмки, хоть завтра. Улыбнулся тут, Иван, в первый разик: - Вон каки у Вас, мамаша, познанья! Видно хлынет и в мою хату праздник Коль к писателям схожу на свиданье. Он завел на литпортале страничку, И друзей-поэтов, вот какой фокус. И в ладошках держит счастья синичку, И послал стихотворенье на конкурс. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
