К О С Ы Е Д О Ж Д И Я хочу быть понят моей страной, а не буду понят – что ж?! По родной стране пройду стороной, как проходит косой дождь. В.Маяковский. В КАБАКЕ Не герой и не праведник, каждый вечер в тоске на парижской окраине он торчит в кабаке. Где грядущее прячется в алкогольном дыму. Где стихи, как чудачества, не нужны никому. Даже шлюхи и ухари там грассируют в нос. И чужою сивухою там разит кальвадос. А тоска, если лечится, то лишь пулей в висок… Эх, вдохнуть бы Отечества самогонный дымок! Но забвенье пророча, день за днем немота лихорадкою строчек обметает уста. ЛЕСОПОВАЛ То морозы и снега, то дожди и зной. А кругом стоит тайга крепостной стеной. Травят душу вечный гуд и закон простой… Конвоиры лапник жгут от мошки густой. И под пил истошный визг царственный ГУЛАГ перемалывает вдрызг судьбы доходяг. А в награду за труды или за грехи сосны вяжутся в плоты, как слова в стихи. И уносит сквозь тайгу вольная струя безнадегу и тоску в вольные края… А когда издалека наползает мрак, с полупайкою з/к прячется в барак. И за проволокой той, где прожектора, душу травят кислотой рифмы до утра. И сурово ждут, пока из трахей сухих вместе с легкими з/к выкашляет их. БОЖЬЯ МИЛОСТЬ Результаты архивных раскопок, хоть и подняты там лишь вершки, говорят, что на фронте, в окопах, все солдаты писали стишки. Кто коряво царапал, убого, кто сплетал из словес красоту, - но молитвами року иль Богу воспаряли стихи в высоту. И твердит мне догадливый разум, что Всевышний, чиня произвол, самых лучших забрал. И приказом прямо в ангельский чин произвел. ДУБОВАЯ РОЩА В ночь накануне наступленья, от ливня схоронясь под дуб, сержант строчил стихотворенье, карандашом корежа БУП. Он вслух мечтал совсем по-детски о той, чьи очи далеки... Но лопотали по-немецки в промокшей рощице дубки. Бойцы курили вдоль опушки, цигарки принакрыв рукой. Потом заголосили пушки, долбя окопы за рекой. И вскоре шагом торопливым с уставом в сумке полевой сержант нырнул в огонь и ливень, как будто в омут головой. Что в том пути ему досталось? Жив или сгинул он?.. Бог весть! А роща у реки осталась расти, и зеленеть, и цвесть. И до сих пор, когда полощет заря лучи свои в реке, его стихи лопочет роща на чистом русском языке. НЕКРОЛОГ Незаметно дни его иссякли. ведь предрешено давным-давно, что провинциальному писаке знаменитым стать не суждено. Не привыкла сонная Россия ни талант ценить, ни мастерство. Изредка столичные витии отличали свысока его. Тихо он по жизни прокатился да и уходил в глухой тиши… Но за все на свете расплатился он червонным золотом души. ЛАУРЕАТ В шумных залах и в чинных гостиных, средь богатых и властных зануд – каково тебе в тех палестинах, где тебя не читают, но чтут? Окунувшись охотно и споро в несусветную ту чехарду, наловчился ль вести разговоры как с горячей картошкой во рту? Ты для жителей здешнего рая – воплощение сбывшихся грез. А не тошно ли жить, презирая ту страну, где родился и рос? Не досадно ль, отринув истоки, в безмятежном своем далеке сочинять гениальные строки на проклятом родном языке? НАДПИСЬ НА СТЕНЕ «ПРИЮТА НЕИЗВЕСТНЫХ ПОЭТОВ» Юрию Беликову Неизвестный поэт уходящего века… Не аскет, не эстет, не «качок». не калека. Ни крикливых грехов, ни престижных манаток. Ни сановных врагов, ни влюбленных фанаток. Ни шиша, ни гроша, ни удачи мгновенной. Только дар да душа – как пятак неразменный. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
